Еще один день - кому молится о том, что моя жизнь порой пуста и бессмысленна? Ветер - ушел гулять по нашему городу - еще рано утром, когда я дремала, завернувшись в свой любимый мохнатый плед из темно-алой шерсти. Что-то он принесет - когда вернётся с прогулки?
А я же- вновь сижу, дожидаясь его, уставившись бессмысленным взглядом в серое небо, краем уха слушая новые известия - про войну, что никогда не прекратится, и мир, про жизнь тех, кто живет по ту сторону экрана. Как странно - чем больше я смотрю в окна - тем больше мне кажется, что там, именно за тем стеклом - все всегда будет хорошо. Мелькнет там один из Всадников, с чашей гнева в руках, ну опрокинет он её на голову далёкого-далёкого народа - а спустя мгновение в разноцветной ряби опять праздник, и Дунай вновь несет свои волны. Музыки, женщины, красивые мужчины - легкая, дымчатая сказка. И всё- в золоте на голубом. Ты мечтал об этом, старик. Оно пришло - стал ли ты счастливее?
Плюю на призрачный мир - и собираюсь в библиотеку, закутавшись в привычную куртку неопознанного цвета,к трехтомнику, что успела полюбить и возненавидеть. Сейчас - нет таких книг. Потертый, тяжелый,с чернильными пятнами и штампами - кажется, на неизвестном языке, с руновязью тонко-синих чернил на полях - раньше, верно, они имели смысл. На толстой, голубовато-синей бумаге напечатано то, что было - задолго до меня. И - запах. Нет, современные книги так не пахнут - сладковато-сухо. Как-то достойно, распологающе. И - кажется, что где-то далеко тоненько звенит клавесин, и шуршит веер, и трещит свеча в сумерках. Вчера - я схитрила, вложив несколько листков в эту книгу - чтобы унести хотя бы призрак запаха с собой. Хитрость удалась - правда, ненадлолго - современная бумага не сносит запаха времени. Не умеет краснеть, не умеет говорить достойно. А жаль.

@темы: Заметки, Проза, фэнтези