Идти по мирам - как бы не трудна была дорога, как бы страшно не было с каждым шагом? Кто я, откуда, зачем? Случайно, краем глаза, увидеть будто бы осколок твоей жизни - и вновь забыть его. Пафос, пафос - кажется, я насквозь пропиталась пафосом - будто запахом тухлой рыбы. И в обычной, серой жизни путешественницы по одной из граней Миров - по реальности, в которой иногда живёт тело - кажется, что тухлый и смешной запашок пафоса перебивает даже сладкоцветущую липу.
Позёрка и самый смешной, наверное, в своем пафосе человек в мире. Не идёт, а ступает, а за спиной плещутся будто два крыла - нынче огненно -черных. И только зеленоватые и черные витрины насмешливо отображают маленькую, уже начинающую толстеть женщину - в смешном каком-то летнем сарафане - с тревожными фиолетовыми пятнами анютиных глазок, прихрамывающую на левую ногу, потому как умудрилась купить ужасные туфли, которые по коварству сравнились бы с инквизиторами - поначалу не жали вовсе, но зато через час-другой вспоминаешь об излюбленной пытке борцов с ересью - испанском сапожке. И почему -то любят эти туфли мою левую ногу. И выкинуть жалко и забросить куда подальше - тоже не забросишь - ибо красивы, заразы. Но зато - хорошо, что мало кто смотрит мне в глаза - и на мое лицо перекошенное в страдальческой улыбке. Пусть думают, что мне хорошо в этом мире.
Но нет- нет. В залитом золотистым светом сиянии дня по каменным мостовым , осененным ажурной тенью цветущих лип идет бусая и босая женщина лет двадцати пяти. Идет - не привлекая внимания, сложив смешные огненные крылья за спиной - а что удивляться-то - у многих они есть. И нет ужасных туфель с пыточным мыском - там она легко ступает босыми ногами по неизбежной и мягкой пыли, которая, не смотря на все усилия дворников, есть -таки на прогретых камнях города. Играет с прохладными и душистыми тенями деревьев - и легкий ветер путается в распущенных золотистых волосах и в припорошенном той же теплой и ласковой пылью дорог одеянии. Не сказать, что изысканном - просто удобном и легком. И - самое главное - нет у нее оружия. Ибо ее оружие - слово. Она не богиня, нет. И не ангел - просто одна из путешествующих по мирам. И то, что есть в ней ценного - это она сама.
И пусть пафос заткнется, и останется в реальном мире - вместе с испанским сапожком китайского производства, вместе с кучей дышащих бензином машин, со всем, всем, что вызывает мученическую полуулыбку, уже ставшую маской.
Лето...
запись создана: 28.06.2010 в 14:15

@темы: Заметки, Проза, проба пера, фэнтези