Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: фэнтези (список заголовков)
00:41 

И все - таки он ушел - в багровых сумерках я узнала об этом - когда вернулись тени. Смущенные, которые не знали, как мне сказать о том, что ветер, с тяжелыми, иссиня-сизыми крылями, наполненными запахом дождя, ушел, по обыкновению, не попрощавшись. Город вновь упал в теплую летнюю пыль - уже наутро. И попытался стать несносным - правда, у него это не получилось - ну как, скажите на милость, можно обижаться на него, извалявшегося в мягкой пыли, наслаждающегося коротким летом? Никак. К вечеру он притих - устал. И тихо-тихо уснул на берегу одной великой реки, прямо на песке - свернувшись калачиком - прямо как медвежонок - двухлетка. С реки поплыл туман, в котором запуталась убывающая луна - да так и осталась в рваных космах тумана и города - медным гребешком. Что-то завтра будет?

@темы: фэнтези, проба пера, Проза, Заметки

15:15 

Еще один день - кому молится о том, что моя жизнь порой пуста и бессмысленна? Ветер - ушел гулять по нашему городу - еще рано утром, когда я дремала, завернувшись в свой любимый мохнатый плед из темно-алой шерсти. Что-то он принесет - когда вернётся с прогулки?
А я же- вновь сижу, дожидаясь его, уставившись бессмысленным взглядом в серое небо, краем уха слушая новые известия - про войну, что никогда не прекратится, и мир, про жизнь тех, кто живет по ту сторону экрана. Как странно - чем больше я смотрю в окна - тем больше мне кажется, что там, именно за тем стеклом - все всегда будет хорошо. Мелькнет там один из Всадников, с чашей гнева в руках, ну опрокинет он её на голову далёкого-далёкого народа - а спустя мгновение в разноцветной ряби опять праздник, и Дунай вновь несет свои волны. Музыки, женщины, красивые мужчины - легкая, дымчатая сказка. И всё- в золоте на голубом. Ты мечтал об этом, старик. Оно пришло - стал ли ты счастливее?
Плюю на призрачный мир - и собираюсь в библиотеку, закутавшись в привычную куртку неопознанного цвета,к трехтомнику, что успела полюбить и возненавидеть. Сейчас - нет таких книг. Потертый, тяжелый,с чернильными пятнами и штампами - кажется, на неизвестном языке, с руновязью тонко-синих чернил на полях - раньше, верно, они имели смысл. На толстой, голубовато-синей бумаге напечатано то, что было - задолго до меня. И - запах. Нет, современные книги так не пахнут - сладковато-сухо. Как-то достойно, распологающе. И - кажется, что где-то далеко тоненько звенит клавесин, и шуршит веер, и трещит свеча в сумерках. Вчера - я схитрила, вложив несколько листков в эту книгу - чтобы унести хотя бы призрак запаха с собой. Хитрость удалась - правда, ненадлолго - современная бумага не сносит запаха времени. Не умеет краснеть, не умеет говорить достойно. А жаль.

@темы: Заметки, Проза, фэнтези

14:21 

Идти по мирам - как бы не трудна была дорога, как бы страшно не было с каждым шагом? Кто я, откуда, зачем? Случайно, краем глаза, увидеть будто бы осколок твоей жизни - и вновь забыть его. Пафос, пафос - кажется, я насквозь пропиталась пафосом - будто запахом тухлой рыбы. И в обычной, серой жизни путешественницы по одной из граней Миров - по реальности, в которой иногда живёт тело - кажется, что тухлый и смешной запашок пафоса перебивает даже сладкоцветущую липу.
Позёрка и самый смешной, наверное, в своем пафосе человек в мире. Не идёт, а ступает, а за спиной плещутся будто два крыла - нынче огненно -черных. И только зеленоватые и черные витрины насмешливо отображают маленькую, уже начинающую толстеть женщину - в смешном каком-то летнем сарафане - с тревожными фиолетовыми пятнами анютиных глазок, прихрамывающую на левую ногу, потому как умудрилась купить ужасные туфли, которые по коварству сравнились бы с инквизиторами - поначалу не жали вовсе, но зато через час-другой вспоминаешь об излюбленной пытке борцов с ересью - испанском сапожке. И почему -то любят эти туфли мою левую ногу. И выкинуть жалко и забросить куда подальше - тоже не забросишь - ибо красивы, заразы. Но зато - хорошо, что мало кто смотрит мне в глаза - и на мое лицо перекошенное в страдальческой улыбке. Пусть думают, что мне хорошо в этом мире.
Но нет- нет. В залитом золотистым светом сиянии дня по каменным мостовым , осененным ажурной тенью цветущих лип идет бусая и босая женщина лет двадцати пяти. Идет - не привлекая внимания, сложив смешные огненные крылья за спиной - а что удивляться-то - у многих они есть. И нет ужасных туфель с пыточным мыском - там она легко ступает босыми ногами по неизбежной и мягкой пыли, которая, не смотря на все усилия дворников, есть -таки на прогретых камнях города. Играет с прохладными и душистыми тенями деревьев - и легкий ветер путается в распущенных золотистых волосах и в припорошенном той же теплой и ласковой пылью дорог одеянии. Не сказать, что изысканном - просто удобном и легком. И - самое главное - нет у нее оружия. Ибо ее оружие - слово. Она не богиня, нет. И не ангел - просто одна из путешествующих по мирам. И то, что есть в ней ценного - это она сама.
И пусть пафос заткнется, и останется в реальном мире - вместе с испанским сапожком китайского производства, вместе с кучей дышащих бензином машин, со всем, всем, что вызывает мученическую полуулыбку, уже ставшую маской.
Лето...
запись создана: 28.06.2010 в 14:15

@темы: Заметки, Проза, проба пера, фэнтези

Записки путешественницы по мирам

главная