Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: заметки (список заголовков)
12:18 

В полет отпустила звенящий стрелу-

Упала звездой – я не знаю, кому.

Я спела о ветре ночному дождю-

И он спрятал песню – шепнув соловью.

Посеяла песню я в гуле людском

Ушла – и забыла о зернышке том.

Вернулась однажды – а слово запело -

Став в сердце у друга живым родником

Источника в интернете не нашла - а перевод был сделан, когда на днях хулиганила - почему-то вспомнилось из учебника английского языка..).

@темы: Заметки

00:41 

И все - таки он ушел - в багровых сумерках я узнала об этом - когда вернулись тени. Смущенные, которые не знали, как мне сказать о том, что ветер, с тяжелыми, иссиня-сизыми крылями, наполненными запахом дождя, ушел, по обыкновению, не попрощавшись. Город вновь упал в теплую летнюю пыль - уже наутро. И попытался стать несносным - правда, у него это не получилось - ну как, скажите на милость, можно обижаться на него, извалявшегося в мягкой пыли, наслаждающегося коротким летом? Никак. К вечеру он притих - устал. И тихо-тихо уснул на берегу одной великой реки, прямо на песке - свернувшись калачиком - прямо как медвежонок - двухлетка. С реки поплыл туман, в котором запуталась убывающая луна - да так и осталась в рваных космах тумана и города - медным гребешком. Что-то завтра будет?

@темы: фэнтези, проба пера, Проза, Заметки

15:15 

Еще один день - кому молится о том, что моя жизнь порой пуста и бессмысленна? Ветер - ушел гулять по нашему городу - еще рано утром, когда я дремала, завернувшись в свой любимый мохнатый плед из темно-алой шерсти. Что-то он принесет - когда вернётся с прогулки?
А я же- вновь сижу, дожидаясь его, уставившись бессмысленным взглядом в серое небо, краем уха слушая новые известия - про войну, что никогда не прекратится, и мир, про жизнь тех, кто живет по ту сторону экрана. Как странно - чем больше я смотрю в окна - тем больше мне кажется, что там, именно за тем стеклом - все всегда будет хорошо. Мелькнет там один из Всадников, с чашей гнева в руках, ну опрокинет он её на голову далёкого-далёкого народа - а спустя мгновение в разноцветной ряби опять праздник, и Дунай вновь несет свои волны. Музыки, женщины, красивые мужчины - легкая, дымчатая сказка. И всё- в золоте на голубом. Ты мечтал об этом, старик. Оно пришло - стал ли ты счастливее?
Плюю на призрачный мир - и собираюсь в библиотеку, закутавшись в привычную куртку неопознанного цвета,к трехтомнику, что успела полюбить и возненавидеть. Сейчас - нет таких книг. Потертый, тяжелый,с чернильными пятнами и штампами - кажется, на неизвестном языке, с руновязью тонко-синих чернил на полях - раньше, верно, они имели смысл. На толстой, голубовато-синей бумаге напечатано то, что было - задолго до меня. И - запах. Нет, современные книги так не пахнут - сладковато-сухо. Как-то достойно, распологающе. И - кажется, что где-то далеко тоненько звенит клавесин, и шуршит веер, и трещит свеча в сумерках. Вчера - я схитрила, вложив несколько листков в эту книгу - чтобы унести хотя бы призрак запаха с собой. Хитрость удалась - правда, ненадлолго - современная бумага не сносит запаха времени. Не умеет краснеть, не умеет говорить достойно. А жаль.

@темы: Заметки, Проза, фэнтези

22:52 

Беспокойство.
Рваные клочья облаков улетающего лета - малиновых, золотистых - под холодным ветром, неожиданно налетевшим, и смевшим запах лип. Алое небо - переменчивое и странное - будто осеннее. Вчера - да, этот ветер пришел вчера, распугав неловкие, мягкие и жаркие тени ненашептанных ночи сказок - пробрался по полу, разбрасывая холодные капли сквозняка по нагретым полам, умостился в ногах - и, угрелся, наверное. Потянулся, оставляя запах дождя - далекого, уже успевшего промерзнуть под светом холодных звезд, и оттого - с каким-то ледяным привкусом. Молчит - верно, уснул. Вот так - а казалось, что до конца лета еще далеко.
Верно, это я позвала его - когда, разморенная и утомленная солнцем, уставшая от сплетен, что с хохотом нашептывали мне вернувшиеся домой, после заката, тени, помечтала о нем и о его холодяще-горьком запахе крыльев. И он пришел - хотя было не время - сам толком не зная, почему. И - не зная, что сказать мне, также, верно, как я не знала, о чем рассказать ему - ведь я, преждевременно его позвав, забыла о тех днях, что не прожила - в лете. И теперь - нам нечего сказать друг -другу. Он размеренно, но обиженно сопит в моих ногах, делая вид, что спит - и лишь тихо щелкают сухо, будто кастаньетами, в углу часы. Обыкновенные, электронные - с батарейкой не поймешь чьего производства. Но - они прониклись домом - а, может, домовой надоумил - и сейчас клацают, будто где-то далеко прекрасная дама в черном платье, с алым цветком печально танцует, подыгрывая себе сухим треском кастаньет - в ритме сердца, под меланхлоличный перебор струн. Пафос, заткнись. И так тошно.
Может быть, мы найдем в себе силы расстаться - до конца лета?
запись создана: 30.06.2010 в 22:51

@темы: Заметки, Проза

14:21 

Идти по мирам - как бы не трудна была дорога, как бы страшно не было с каждым шагом? Кто я, откуда, зачем? Случайно, краем глаза, увидеть будто бы осколок твоей жизни - и вновь забыть его. Пафос, пафос - кажется, я насквозь пропиталась пафосом - будто запахом тухлой рыбы. И в обычной, серой жизни путешественницы по одной из граней Миров - по реальности, в которой иногда живёт тело - кажется, что тухлый и смешной запашок пафоса перебивает даже сладкоцветущую липу.
Позёрка и самый смешной, наверное, в своем пафосе человек в мире. Не идёт, а ступает, а за спиной плещутся будто два крыла - нынче огненно -черных. И только зеленоватые и черные витрины насмешливо отображают маленькую, уже начинающую толстеть женщину - в смешном каком-то летнем сарафане - с тревожными фиолетовыми пятнами анютиных глазок, прихрамывающую на левую ногу, потому как умудрилась купить ужасные туфли, которые по коварству сравнились бы с инквизиторами - поначалу не жали вовсе, но зато через час-другой вспоминаешь об излюбленной пытке борцов с ересью - испанском сапожке. И почему -то любят эти туфли мою левую ногу. И выкинуть жалко и забросить куда подальше - тоже не забросишь - ибо красивы, заразы. Но зато - хорошо, что мало кто смотрит мне в глаза - и на мое лицо перекошенное в страдальческой улыбке. Пусть думают, что мне хорошо в этом мире.
Но нет- нет. В залитом золотистым светом сиянии дня по каменным мостовым , осененным ажурной тенью цветущих лип идет бусая и босая женщина лет двадцати пяти. Идет - не привлекая внимания, сложив смешные огненные крылья за спиной - а что удивляться-то - у многих они есть. И нет ужасных туфель с пыточным мыском - там она легко ступает босыми ногами по неизбежной и мягкой пыли, которая, не смотря на все усилия дворников, есть -таки на прогретых камнях города. Играет с прохладными и душистыми тенями деревьев - и легкий ветер путается в распущенных золотистых волосах и в припорошенном той же теплой и ласковой пылью дорог одеянии. Не сказать, что изысканном - просто удобном и легком. И - самое главное - нет у нее оружия. Ибо ее оружие - слово. Она не богиня, нет. И не ангел - просто одна из путешествующих по мирам. И то, что есть в ней ценного - это она сама.
И пусть пафос заткнется, и останется в реальном мире - вместе с испанским сапожком китайского производства, вместе с кучей дышащих бензином машин, со всем, всем, что вызывает мученическую полуулыбку, уже ставшую маской.
Лето...
запись создана: 28.06.2010 в 14:15

@темы: Заметки, Проза, проба пера, фэнтези

Записки путешественницы по мирам

главная